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BIBLIOGRAFÍA DE VÍCTOR VIRGÓS

BIBLIOGRAFÍA DE VÍCTOR VIRGÓS (ORLANDO TÜNNERMANN)

"LA CASA DE LAS 1000 PUERTAS" -A LA VENTA EN WWW.AMAZON.ES-

"LA PUERTA DE LOS SUEÑOS" -A LA VENTA EN WWW.AMAZON.ES

"EL HOTEL DE LAS ALMAS PERDIDAS". A LA VENTA EN WWW.AMAZON.ES

"ISLA DIAMANTE" -A LA VENTA EN WWW.AMAZON.ES

"SOL TENEBROSO" -A LA VENTA EN WWW.AMAZON.ES -.

"EL LABERINTO DEL SOL Y LA LUNA" -A LA VENTA EN WWW.AMAZON.ES

"LA MANSIÓN DE LOS AMORES MALHADADOS" -A LA VENTA EN WWW.AMAZON.ES

"AL OTRO LADO DE LA OSCURIDAD" (EN PROCESO DE GESTACIÓN)

"EL SANTUARIO DE LAS ROSAS NEGRAS" (EN PROCESO DE GESTACIÓN)

"SELENE MOON" (EN PROCESO DE GESTACIÓN)
"EL CLUB DE LOS MUERTOS VIVIENTES" (EN PROCESO DE GESTACIÓN"

VÍCTOR VIRGÓS

VÍCTOR VIRGÓS
VÍCTOR VIRGÓS (ORLANDO TÜNNERMANN)

AL OTRO LADO DE LA OSCURIDAD

AL OTRO LADO DE LA OSCURIDAD
AL OTRO LADO DE LA OSCURIDAD

"LA PUERTA DE LOS SUEÑOS" VÍCTOR VIRGÓS

"LA PUERTA DE LOS SUEÑOS" VÍCTOR VIRGÓS

"LA PUERTA DE LOS SUEÑOS"

"LA PUERTA DE LOS SUEÑOS" (A LA VENTA EN WWW.AMAZON.ES)

"LA PUERTA DE LOS SUEÑOS". VÍCTOR VIRGÓS.

BÁRBARA Y MIRANDA SON TESTIGOS DE UNA REUNIÓN CLANDESTINA DE UNA PELIGROSA BANDA DE FACINEROSOS.

SU INTROMISIÓN ACABARÁ POR ARRASTRARLAS HASTA UN DESCONOCIDO, INHÓSPITO Y DESHABITADO PUEBLO TUROLENSE, DONDE MANFRED BÖHER LLEVA A CABO UN DEMENCIAL PROGRAMA TERAPÉUTICO QUE EL LUNÁTICO MESÍAS HA DADO EN LLAMAR "LA PUERTA DE LOS SUEÑOS". SUS VIDAS CORREN PELIGRO EN MANOS DEL ESPURIO SANADOR Y SU CUADRILLA DE ENAJENADOS PROSÉLITOS.

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"ISLA DIAMANTE" A LA VENTA EN WWW.AMAZON.ES

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"ISLA DIAMANTE" PRÓXIMAMENTE EN WWW.AMAZON.ES

ISLA DIAMANTE "VÍCTOR VIRGÓS"

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LA MODELO DANESA SISSEL MADSEN ES SECUESTRADA Y DESAPARECE JUNTO A UN HOMBRE DE ENIGMÁTICA CATADURA POR ENCARGO DE UN NEFARIO EMIR.

UN TESTIGO FORTUITO RECOGERÁ UN PERIÓDICO QUE LA MODELO ARROJA AL SUELO, CON UNA ÚNICA PISTA DE SU PARADERO ESCRITA EN TINTA ROJA DE CARMÍN: "ISLA DIAMANTE".

EL HOTEL DE LAS ALMAS PERDIDAS



EL HOTEL DE LAS ALMAS PERDIDAS

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CASSANDRA KOWALSKA, LA NUEVA VOCALISTA DE LA BANDA TUROLENSE SIRENAS IN LOVE, ACUDE AL HOTEL DE LAS ALMAS PERDIDAS PARA OFRECER UN CONCIERTO EN DIRECTO.

ALLÍ SE TOPARÁ CON LA PELIGROSA BANDA DE FORAJIDOS DE BARRABÁS, QUE ACABA DE ESCAPAR DEL PENAL.


EL HOTEL DE LAS ALMAS PERDIDAS

EL HOTEL DE LAS ALMAS PERDIDAS

"SOL TENEBROSO"

"SOL TENEBROSO"

"SOL TENEBROSO"

"SOL TENEBROSO" (A LA VENTA EN WWW.AMAZON.ES)

ARTURO SUCHIL RECIBE UNA CARTA DE SU ESPOSA PAOLA DESPUÉS DE 20 AÑOS, PERO PAOLA FUE ENTERRADA EN UNA CRIPTA DE LA ISLA DE TABARCA CUANDO MURIÓ AHOGADA AL SALIRSE SU COCHE DE LA CARRETERA Y SUMERGIRSE EN EL MAR.

ARTURO DEBE DESCUBRIR QUÉ SUBYACE TRAS LA REPENTINA "RESURRECCIÓN" DE PAOLA, QUIEN LE CITA EN EL DEPRIMENTE Y AISLADO PUEBLO TUROLENSE DE OJOS NEGROS.

"EL LABERINTO DEL SOL Y LA LUNA"

"EL LABERINTO DEL SOL Y LA LUNA"

"EL LABERINTO DEL SOL Y LA LUNA"

"EL LABERINTO DEL SOL Y LA LUNA" (A LA VENTA EN WWW.AMAZON.ES)

CASSANDRA KOWALSKA ES CITADA EN LA GESTORIA DE AMANCIO GUEVARA, EN PUEBLA DE SANABRIA, PARA LA LECTURA DE LAS ÚLTIMAS VOLUNTADES DE SU ABUELO, QUIEN LE DEJA TODA SU FORTUNA.

VLADIMIR KOWALSKA GUARDABA MUCHOS SECRETOS Y SU ACÉRRIMO ENEMIGO, AMANDO SALCEDO, NO PUEDE PERMITIR QUE SALGAN A LA LUZ. ENVIARÁ A SUS SICARIOS TRAS LAS HUELLAS DE CASSANDRA PARA RECUPERAR ALGO QUE SU PADRE LE ROBÓ ANTES DE SIMULAR SU PROPIA MUERTE Y LA DE SU MUJER.

LA MANSIÓN DE LOS AMORES MALHADADOS

LA MANSIÓN DE LOS AMORES MALHADADOS
LA MANSIÓN DE LOS AMORES MALHADADOS. A LA VENTA EN WWW.AMAZON.ES

LA MANSIÓN DE LOS AMORES MALHADADOS (A LA VENTA EN WWW.AMAZON.ES)

LA MANSIÓN DE LOS AMORES MALHADADOS. A LA VENTA EN WWW.AMAZON.ES


ARINSAL FUE BRUTALMENTE APALEADA Y VIOLADA POR UNOS HOMBRES 5 AÑOS ATRÁS EN UN SUBURBIO DE JORDANIA. LA DIERON POR MUERTA, PERO SOBREVIVIÓ, Y AHORA HA REGRESADO PARA COMENZAR UNA CRUZADA PERSONAL VINDICATIVA CONTRA TODOS ELLOS. NADIE ESTÁ A SALVO, NI SIQUIERA CARMELO DE LA PRIDA, UN HOMBRE ABYECTO Y PODEROSO QUE SE REFUGIA DEL MUNDO EN EL INEXPUGNABLE CASTILLO DE ARCALÍS.

AL OTRO LADO DE LA OSCURIDAD (EN PROCESO DE GESTACIÓN)

AL OTRO LADO DE LA OSCURIDAD (EN PROCESO DE GESTACIÓN)

AL OTRO LADO DE LA OSCURIDAD

"AL OTRO LADO DE LA OSCURIDAD"

(EN PROCESO DE GESTACIÓN)

CUANDO ÁLEX MERCURY OBSERVA EL EXTERIOR A TRAVÉS DE LA VENTANILLA DEL TREN, VISLUMBRA ATÓNITO EL ESPERPÉNTICO, SINIESTRO Y DESOLADOR PAISAJE DE "JYS; LA ESTACIÓN DEL TIEMPO".

TRACI NO ESTÁ A SU LADO; HA DESAPARECIDO, AL IGUAL QUE EL RESTO. EL TREN ESTÁ VACÍO. NO HAY NADIE, SÓLO SILENCIO Y UNA LUZ CENICIENTA QUE LO ENVUELVE TODO EN UN SUDARIO GRIS OSCURO.

ALGO INEXPLICABLE SUCEDIÓ CUANDO LOS HACES DE LUZ ENGULLERON AL TREN, CUANDO CRUZÓ AL OTRO LADO DE LA OSCURIDAD.

"AL OTRO LADO DE LA OSCURIDAD"

"AL OTRO LADO DE LA OSCURIDAD"

"EL SANTUARIO DE LAS ROSAS NEGRAS" EN PROCESO DE GESTACIÓN

"EL SANTUARIO DE LAS ROSAS NEGRAS" EN PROCESO DE GESTACIÓN

"EL SANTUARIO DE LAS ROSAS NEGRAS" EN PROCESO DE GESTACIÓN

EL SANTUARIO DE LAS ROSAS NEGRAS (EN PROCESO DE GESTACIÓN)

EL PUEBLO BURGALENSE DE CORTIGUERA PARECÍA ABANDONADO, DEVORADO POR LA VEGETACIÓN SALVAJE, TAN HERMOSO Y ESPECTRAL A LA VEZ, CON AQUELLAS MANSIONES BLASONADAS DONDE YA NO VIVÍA NADIE. LAS BARRERAS A LA ENTRADA DEL PUEBLO, CON AQUELLA PROHIBICIÓN EXPLÍCITA DE ACCESO A LOS NIÑOS, RESULTABAN INQUIETANTES; TANTO COMO EL ALBINO DE OJOS AZULES, TANTO COMO EL EXIGUO REDUCTO DE HURAÑOS LUGAREÑOS QUE PROTEGÍAN CON DESPROPORCIONADO CELO EL BOSCOSO SENDERO QUE CONDUCÍA AL SANTUARIO DE LAS ROSAS NEGRAS.

SELENE MOON

SELENE MOON

"SELENE MOON"

"SELENE MOON" (EN PROCESO DE GESTACIÓN)


CUANDO EL DETECTIVE ORLANDO TÜNNERMANN ACUDE AL TEATRO "LA CUARTA PARED" PARA ASISTIR A LOS ENSAYOS DE LA OBRA "LA NOVIA DE LA MUERTE", LE ANUNCIAN QUE LA BAILARINA PRINCIPAL, SELENE MOON, HA DEJADO LA COMPAÑÍA TEATRAL PRECIPITADAMENTE, SIN PREVIO AVISO, ENVUELTA EN UN HALO DE MISTERIO Y URGENCIA.

EN SU CAMERINO, ORLANDO ENCUENTRA UNA PEQUEÑA CUARTILLA CON UN SUCINTO MENSAJE ESCRITO: "NO DEJES DE BUSCARME, DETECTIVE"

EL CLUB DE LOS MUERTOS VIVIENTES

EL CLUB DE LOS MUERTOS VIVIENTES

EL CLUB DE LOS MUERTOS VIVIENTES

EL CLUB DE LOS MUERTOS VIVIENTES

EL CLUB DE LOS MUERTOS VIVIENTES

EL CLUB DE LOS MUERTOS VIVIENTES (EN PROCESO DE GESTACIÓN)

EL CLUB DE LOS MUERTOS VIVIENTES HA VUELTO A REUNIRSE. SIN EMBARGO, EL MUNDO AL QUE RETORNAN HA CAMBIADO DRÁSTICAMENTE. CORRE EL AÑO 2133. LA POBLACIÓN MUNDIAL HA QUEDADO DIEZMADA A CAUSA DE LA REBELIÓN DE LOS ROBOTS Y DE UNA CORPORACIÓN TAN CLANDESTINA COMO PODEROSA CAPAZ DE CONTROLAR LA VOLUNTAD Y EL DESTINO DE LOS SERES HUMANOS POR MEDIO DE UNOS CHIPS ELECTRÓNICOS QUE LES HAN SIDO IMPLANTADOS.

jueves, 29 de septiembre de 2016

EL NECIO ENGOLADO -RELATOS CORTOS-


Se ufana el necio engolado paseando su estólido semblante y su figura de haragán redomado por locales de moda. No tiene educación, y sus modales son pura impostura. Su sesera es un nido vacío donde las neuronas jamás regresarán de unas eternas vacaciones. El infame iletrado me regala una sonrisa sardónica y deja un rácano donativo sobre una pequeña bandeja de plata.


Lo hace al estilo anacrónico de los galanes de los años 40, como si por ello fuera a impregnarse de carisma y atractivo magnetismo. Es tan breve la dimensión de su intelecto que acaso considera el tumulto generado a su paso producto de su persona. Son su billetera y sus contactos lo que busca la manada de lobos que le rodea, buitres carroñeros codiciosos que esperan su deceso para rebañarle las entrañas.


El necio engolado dilapida arrogancia y camina insolente hacia un destino sin escollos, con un rictus perpetuo de estulticia en su faz socarrada por el sol estival. Es tan diminuto el calibre de su cerebro sin estrenar que, cuando avizora en la lontananza el cielo proceloso, sajado por los rayos de una tormenta, acude a su encuentro como una deidad invulnerable, sin más armamento que una sonrisa estulta en su rostro lustroso de tanto mimo y holgazanería. Es tan rectilínea la vereda de su felicidad que cuando la llanura se hunde bajo sus pies no puede levantarse, no sabe hacerlo. Lloriquea indefenso el necio engolado cuando se desploma su castillo de naipes flotante, y maldice entre dientes a un dios injusto e implacable por haberle desterrado de su paraíso de fruslerías y huera vanidad.



miércoles, 28 de septiembre de 2016

EL CLUB DE LOS MUERTOS VIVIENTES -RELATOS CORTOS-





Morgana observaba la lluvia a través de los desvencijados maderos del tren de mercancías abandonado. Sonrió con efímera tristeza. El dibujo del cisne y la doncella se borraría por completo. Hugo se disgustaría mucho y empezaría a execrar a la lluvia en ese tono suyo que parecía el prólogo de una batalla entre bandas enemigas. Había pasado toda la noche pintando sobre los listones del tren legendario que en su día recorriera cientos de kilómetros desde Madrid hasta Monforte de Lemos. Ahora dormía, ignorante del destino tan aciago que había recaído sobre su más reciente obra. Esmeralda, su inseparable concubina, estaba a su lado, acurrucada como un armiño aletargado. Erik leía en un rincón "cuentos" grotescos que narraban historias fantasiosas sobre superhéroes japoneses. Le encantaba perder el tiempo con semejantes naderías. Morgana permaneció un rato más de pie, inmóvil, escuchando cómo la lluvia golpeaba cantarina contra los raíles oxidados de la antigua estación de trenes en el Paseo de las delicias. La lluvia martilleaba contra la madera como si una legión de cuervos se hubiera posado sobre el tejado y con sus picos alargados y afilados trataran de hacer un boquete por el que entrar en bandada.

La nueva se instaló una vez más en sus pensamientos. Cassandra. Tan solitaria ella, tan sibilina, a todas horas cargando con esa guitarra estrafalaria decorada con pegatinas y brillantina, tocando, componiendo. Había rechazado su magnánimo ofrecimiento de unirse al club de los muertos vivientes. ¡Pobre ignorante! No se apercibía todavía de que en el orfanato lo mejor que se podía hacer, si querías sobrevivir, era buscar el amparo de los suyos. Todos respetaban y temían a Morgana. Nadie se metía con el club de los muertos vivientes. Podía desdeñarla, olvidarla, por supuesto, pero su implacable negativa hacía que la conquista de su voluntad fuera aún más emocionante. Cassandra parecía una bella princesa de cuento desterrada. En sus cabellos rubios destacaban unas mechas salvajes de color rojo y negro. Nada ni nadie le importaba. Rechazaba el contacto con los demás, se mostraba huraña y desagradecida, silente y reservada, como si el mundo a su alrededor fuese un planeta desconocido que no tuviera la menor intención de salir a explorar. Impenetrable como una muralla de acero y hormigón, los chicos se estrellaban contra su gélido desprecio cuando la cortejaban como ineptos galanes de telenovela.

Podía ignorarla, musitó para sí Morgana, permitir que se desvaneciera con las sombras de su soledad. Podía permitir que los demás la devorasen viva y la convirtiesen en el despojo donde se descargan las frustraciones y la rabia de cada uno. Pero el recalcitrante desdén de Cassandra hacía que su deseo de acercarse a ella y reclutarla fuera incluso más vehemente. Algún día serían grandes amigas, lo presentía, pero como todo lo que merece la pena en la vida, ése sería un camino largo y lleno de dificultades. Solo la perseverancia lograría desenmarañar el sendero espinoso que atoraba la única vía de acceso a la enigmática chica del cabello rubio y las mechas rojas y negras. Erik acababa de decir algo en un tono cargado de precipitación y alarma. Al principio no le entendió, tan embebida como estaba en sus pensamientos. Pero enseguida reaccionó y descifró el mensaje, que le llegó desmembrado, como una canción sin estribillo.

Faltaba menos de media hora para que esa bruja de Amalia iniciase la ronda matinal por los pasillos, estancias y dormitorios. Debían regresar sin demora al orfanato. Temía tanto la cólera de esa endriaga como de perder el respeto de quienes la obedecían ahora sin cuestionar ni una sola de sus decisiones u órdenes. La gente sólo acata las normas a través del miedo. El miedo es el catalizador que convierte a los más duros en leales y sumisos servidores. Así lo había aprendido ella misma de su mentora, una loca despiadada a quien habían degollado en un callejón de mala muerte de la zona de Chueca. No sentía su pérdida, al contrario. Con su muerte, el mundo era un lugar más seguro donde vivir. Morgana se enfundó en su chaqueta negra de cuero y se dispuso a recoger precipitadamente los restos de la pantagruélica cena. Nadie debía averiguar que
los huérfanos del club de los muertos vivientes tenían allí su hogar cuando la noche caía implacable sobre el hospicio de las rosas negras.




martes, 27 de septiembre de 2016

AÚN NO HA LLEGADO EL DÍA -RELATOS CORTOS-


 

Aún no ha llegado el día. La noche es larga y prometedora, un escaparate de cristal oscuro tras el cual, el pequeño Leonardo contempla la vida con una mezcolanza de fascinación y temor. Lleva más de un siglo observándolos. Cómo se aman, cómo se hablan, el modo en que las facciones de sus rostros cambian por completo cuando el entendimiento, la tolerancia o la comprensión se olvidan en senderos desconocidos.

Su madre, Selene, le ha aleccionado bien. El pequeño querubín de rubios bucles dorados, ojos cerúleos y piel tan blanca como las primeras nieves de invierno sabe que los humanos son desconfiados por naturaleza. Jamás le aceptarán como un igual, jamás podrá Leonardo formar parte de esas jubilosas pandillas de niños zascandiles a quienes espía mientras juegan, corren, chillan y urden travesuras sin que sus madres sospechen lo que traman.

Escondido tras los matorrales del bosque de los druidas grises acaba de ver a lo lejos a su amiga Nerea. Es su secreto, el mayor secreto de su vida durante los ciento sesenta años de su incipiente existencia; apenas un suspiro en el marco temporal que atañe a los vampiros. Nerea va cogida de la mano de sus padres, cantando y saltando alegre. Ahora está tan cerca que puede Leonardo distinguir restos de chocolate reciente en la comisura de los labios de la pequeña niña pelirroja. Por un momento, ella dirige su mirada, esos ojos verdes llenos de malicia y travesura, alegría a borbotones y cháchara incontenible, hacia su escondrijo oculto tras la maleza. Solo Nerea conoce el refugio, su hogar bajo la cripta del eximio compositor checo Zdenêk Fibich, el gran amor de su madre.


Aún no ha llegado el día. Leonardo cuenta los minutos y segundos para reunirse con su única amiga, esa niña preciosa y alegre como un cascabel que le ha robado el corazón. Ella no le juzga ni le rechaza por ser diferente. Son los mejores amigos y así será para toda la eternidad. Han hecho un juramento bajo el olmo sagrado de Ánibas, a espaldas de su madre, a espaldas del mundo. Ellos no entenderían la naturaleza del amor inocente de dos niños separados por un abismo racial: una hermosa niña humana y el último descendiente del linaje de una casta de vampiros que databa del año 2500 antes de Cristo.

domingo, 25 de septiembre de 2016

EL RESIDENTE -RELATOS CORTOS-



Todo comenzó con unas extrañas manchas en las manos y la cara, como de piel carbonizada. La temperatura corporal me había subido varios grados, pero no sentía dolor ni malestar alguno, sino más bien todo lo contrario; fortaleza, vigor, robustez adolescente. Los médicos no hallan la menor explicación. He ocultado algunas cosas. Nadie sabe de mi recién aprendida capacidad políglota. Me despierto cada noche recitando salmos en hebreo, latín y castellano antiguo. Mis sentidos se han agudizado y puedo ver lo que las águilas disciernen a cientos de metros de altura. Escucho cómo reptan los caracoles y cómo la hojarasca se va descomponiendo en el suelo poblado de musgo y flores muertas.

Algo ha cambiado. Algo está evolucionando dentro de mi ser. Yo lo llamo "el residente". Se ha apoderado de mi alma, de mi cuerpo y hasta de mis pensamientos. Hace meses que corté definitivamente toda relación con familiares y amigos. Mario no comprende por qué le
he abandonado después de cuatro años de feliz convivencia. Es el "residente" el que me indica que eso es lo correcto, que mi nueva vida reivindica grandes sacrificios en pos de una cruzada de mayores glorias. Me pregunto qué quiere de mí el "residente", qué pretende cuando se apodera de mi cuerpo y me transforma en un torbellino pasional que es incapaz de controlar un furor uterino. Me he vuelto codiciosa y caprichosa, envidiosa y vengativa. Apenas salgo de casa, encerrada entre cuatro paredes como un vampiro en su ataúd. Es parte del cambio necesario, un proceso de gestación. Cuando esté preparada saldré a conquistar el mundo. Es lo que dice el "residente", así me alecciona sobre mi sino.


Apenas salgo de casa, pero cuando lo hago soy un torbellino que todo lo anhela, todo se le antoja. Los hombres me desean cómo jamás me sucedió antes. Yo les utilizo para saciar mi apetito carnal. Les arrebato el alma con promesas que no pienso cumplir. Me siento poderosa y quiero todo cuanto puedan ofrecerme, pero siempre regreso a mi refugio en penumbras, sola, saciada al fin, preparándome para una gran devastación. Soy el detonador del caos y mis juguetes preferidos son esos hombres pacatos y superfluos a quienes utilizo como si fueran marionetas en manos de una hechicera. Pronto comenzará el génesis de mi nueva vida. Mi nombre es Selene y soy la elegida para sembrar de sombras y negrura el Edén prometido.

Ya casi ha amanecido y presiento que el inicio de mi nueva vida está cada vez más cerca. Mis ojos son ahora de una tonalidad imposible similar a la plata. Mi cabello, antes rubio, se ha transformado en una deslumbrante melena lacia del color de la nieve recién caída. Soy hermosa, esbelta y curvilínea. Mis caderas anchas y mi busto grávido y turgente. Me siento como el gusano que espera su momento para salir de la crisálida. Queda poco, ya estoy lista, preparada para mi primera gran batalla contra la humanidad. Ya no soy humana, no sé lo que soy. Soy el producto gestado por el "residente" y si alguna vez fui mujer anodina, amante de un empresario gallego tan irrelevante como una pradera baldía, de aquella etapa perdida y lejana no queda nada. El "residente" me habla y me grita que tengo que ser fiel, que ahora mi alma es de él. Allá voy, estoy lista. Comienza mi singladura por los
senderos escabrosos de mi funesto destino.


EL PLANETA 5000-RELATOS CORTOS-



Despertaron sobresaltados por un intenso calor que achicharraba las neuronas. Erik observó estupefacto el entorno insólito. Erica corría a ocultarse en una especie de gruta bajo una duna de tierra fina y gris. Le hacía señas con las manos socarradas. Allí estarían bien, a salvo del vendaval que se estaba levantando y que hacía desaparecer los pequeños montículos con forma de joroba. La luz era lúgubre y el paisaje desolador y desértico. Pero lo más extraño era el cielo plúmbeo y de aspecto metálico. ¿Dónde diantres estaban? Desde luego esto no era California. Recordaba perfectamente la barbacoa en casa de Mandy. Erica abroncaba a su hijo, Steve, por poner la música demasiado alta. Había más de treinta invitados. ¿Dónde estaba todo el mundo, qué lugar era este?

Desde algún punto indefinido llegaban clamores humanos, quejidos y llantos y el sonido de un martillo golpeando contra metal. Una campana tañía notas desafinadas que parecían anunciar el fin de todos los tiempos. Erik llegó junto a su mujer, casi sin resuello. Por puro instinto se cobijaron en la gruta, que emanaba un olor siderúrgico, como de hierro forjado recién trabajado. Erika le abrazó asustada, temblando, evocando en su mente la sombra
alargada y siniestra, su propia sombra, proyectada sobre la tierra de textura similar a la harina; esa sombra imposible en plena noche cerrada y sin apariencia de que el sol fuese a salir jamás. Durante unos minutos permanecieron así, abrazados como estatuas de granito. Erik se desasió un instante. Su mujer rezongó y siguió con la mirada lo que le tenía absorto a él. Sí, ahora podía verlo también. Oculta entre la niebla de arena desmenuzada se abrían paso las agujas elevadas y puntiagudas de una catedral. De allí dimanaba el estruendo de un gran colectivo humano que clamaba por su vida. Erik miró a su mujer con el arrojo inveterado del gladiador que jamás ha sucumbido en la batalla. Ella sostuvo esa mirada impertérrita que no conocía la vacilación. Volvió a estudiar las agujas de la catedral, esa estructura de piedra negra que pretendía ganar la liza contra la lobreguez del paisaje baldío. Como estatuas de sal permanecieron abrazados una vez más, sin dejar de admirar la sobrecogedora silueta de la iglesia. Era allí adonde debían ir. La seguridad efímera de la gruta les había concedido el tiempo necesario para aunar el
valor que precisarían para emprender un viaje sin retorno hacia la desconocida amenaza que se perfilaba a través de la bruma, bajo el umbral de una catedral que rayaba el cielo metálico en un rocambolesco ascenso en espiral.

EL GUERRERO PERTINAZ -RELATOS CORTOS-




El guerrero pertinaz lleva media vida consumida buscándome en un campo de batalla imaginario. Pero no existe ejército enemigo ni contrincante abyecto al que abatir. La liza encarnizada sólo habita en su mente beligerante. La negatividad y ese halo cáustico que abrigan cada una de sus palabras se agostan infructuosos en un erial yermo, donde no hay oídos que recojan tanta animosidad. Habla sólo el guerrero pertinaz. Nadie escucha sus soflamas y peroratas de anatemas ardorosos. Sus arengas e imprecaciones se las lleva el viento en las alas del silencio.


Espera el guerrero pertinaz un desliz de su oponente imaginario para acribillarle a denuestos e improperios acedos. Atesora un arsenal de vituperios y baldones a modo de balas y saetas, fabricadas para asesinar con palabras. El adversario inexistente, que es feliz y ajeno a los desvaríos y dislates insalubres del alunado mercenario, le contempla con lástima y tristeza, pues es doloroso observar cómo la sombra voraz e irracional del desdichado fagocita día a día el lánguido resplandor del hombre brillante que pudo ser y que, por obtusa obcecación becerril, no fue.